Difficile la vita del maschio moderno che, per dirla con Platone, ha felicemente ritrovato la met? di s? stesso: tra San Valentino e la Festa della donna ? costretto a dissanguarsi tra il regalino, il fiorellino, il bacino. Che se gli va bene, ci ricava un altro “…ino”.

8 Marzo, dunque: Festa Internazionale della Donna. Ennesima futile ricorrenza sfruttata dalle aziende del settore “romanticherie” per incrementare i margini di guadagno. Ogni anno, puntuali come lo stimolo mattiniero, gli impavidi bancarellari, in barba allo spiazzante clima di Marzo che ci porta a stringerci nei cappotti, si preoccupano di imbastire i loro carretti di palline gialle destinate a marcire, come ogni cosa bella, dopo poco tempo.
Se solo la gente avesse compreso cosa si festeggia ogni 67? giorno dell’anno, probabilmente i suddetti bancarellari non avrebbero di che vendere.

Perch? la donna non capisce che oggi non si celebra la sua esaltazione, n? la sua rivalsa sul dislivello sociale e sul retaggio culturale. Ogni 8 Marzo, la donna che accetta di buon grado la mimosa in dono dal gentiluomo di turno, di fatto accetta di essere riconosciuta come categoria, come razza da riconoscere, come strumento che, ogni tanto, merita i suoi due mazzetti di attenzione. Ma questo la donna non potr? mai capirlo, perch? si sa, un bel regalo offusca la mente.

Perch? l’uomo che dona allegramente qualche esile rametto fiorito alla sua dama non capisce di star riconoscendo spontaneamente il suo egocentrismo, la sua arroganza, il suo razzismo. Che altro ? una mimosa, se non una effimera ricompensa nella speranza di essere perdonato per il suo bigottismo primordiale, quando l’8 Marzo 1908 negava alla donna i suoi diritti, imprigionandola e poi dandole la morte? Ma questo l’uomo non potr? mai capirlo, perch? si sa, un bel “…ino” offusca la mente.

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